De “Cuaderno Rojo” (2002)
LIBÉLULA
La libélula es un ángel caído en desgracia
que doma – incansable – el aire arisco.
La libélula es hija del helicóptero y la abeja,
curiosísima aventura.
Cuando nos presta sus ojos
podemos ver – en el día – las estrellas
que azulean.
Con el más leve sonido,
en las paredes de yeso
su escasa sombra aterra.
FOTOGRAFÍA
Tiene la muerte a un niño asido de la mano.
La mano del niño es inmensa y pronto cubre
a la muerte con falanges y nudillos.
Tiene el niño una muerte en la mano
y nos la arroja riendo, con gesto de loco
o de anciano.
Tiene la muerte una fotografía impresa en papel delicado,
en ella se mira a un niño de grandes manos; en esa fotografía
que a todos muestra, contenta, estamos todos
estamos todos presentes.
De “Rocanrol y Canciones del Futuro” (inédito)
UPDATE
“Necesitamos un mundo que se eleve”
Tomi Kontio
Este es un poema automático: On,
y el cielo escupe serpiente áureas.
Off, y se hace un silencio de muerte
en el recinto, de pronto esfera.
La palanca verde a la derecha
desencadena humores acuáticos,
como caleidoscopios de papel picado.
El botón rojo abre los párpados de los claveles
y exhuma la grafía de los muros areniscos.
La tecla X permite acceder al mensaje,
que consiste en una sola y fatal palabra.
Una vez leída ya nada será lo mismo.
Pero el tormento es temporal y -a la larga- obsoleto.
Este poema será reemplazado en breve
por un software macanudo y optimista.
Pierda cuidado.
POETAS DEL FIN DEL MUNDO
Hoy, que el fin del mundo está cerca
déjenme decirlo de la manera
más cursi posible:
poetas del fin del mundo, uníos.
Fundemos
recorramos el planeta con plata prestada
pintemos bigotes en los posters de los dioses.
Yo, qué he fracasado en todos los menesteres
del entendimiento humano,
que le debo tanta plata a tanta gente
que he mirado el Parnaso con delectación babosa
declaro: que esta vida es todo lo que mis ojos verán
denuncio el hambre de las calles,
la senectud de las ideologías
la inoperancia de las religiones
la soledad de la hora pico.
Ayúdenme a gritar con las manos alzadas
y drogadas como en un concierto de rock:
que esta vida es todo lo que sus ojos verán
que nos mamaron compadres,
que esta vida es todo lo que tus ojos verán,
que rompieron la alcancía y no nos enteramos.
Que esto es lo que hay, y punto.
CANCIONES DEL FUTURO [2]
“Deja vú de lo que va a venir”
Fito Páez
Escribamos reseñas de libros sin publicar
fragmentos de novelas inexistentes
empecemos por el último verso
del poema más grande del mundo.
Pintemos estudios inconclusos
firmemos grabados ausentes
vendamos lienzos y tablas en blanco.
Dediquémonos a la crónica y la glosa
al balbuceo constante de la crítica
recomendemos canciones odiosas
alabemos a los autores pérfidos.
La poesía no está en la calle:
en la calle está la gente que camina y trabaja
y cuestiona la utilidad de un poeta
la profundidad del teorema
la eficacia de la música
el beneficio del alma
sin despeinarse la rutina.
En la calle están los perros
que se comen a los niños del futuro,
en la calle están los autos
inmóviles / de la crisis eterna.
Busquen la poesía en otra parte,
señorita periodista,
busquen la poesía en otra parte.
jolivud
Decir bai-bai
desde treinta y un dientes
amarillos
zumbar azuzando
como la gran mosca
que sospecha la muerte
frotarse contra el vidrio
de los vivos
hacer asú con los labios
en trompeta
soy una superestrella carajo
mis venas se hinchan de orgullo
te invito a mis días y espasmos,
a mi baño, a mi impotencia
dame el flash el arquitrabe
el jale el insomnio la cornucopia
soy una superestrella
y no reiré la gran broma.
PLEGARIA DEL LADRADOR
Mister Dios si está usted por ahí
deme una señal, no sea malo
concédame días plenos
y mujeres escandalosas
como a mick jagger
concédame el génesis del fuego
y la cabeza partida
de morrison y hendrix.
Incline su alba cabellera para verme jugando
a las escondidas con la cordura y el sano juicio.
¡Fíjese nada más este país, haga el favor!
Usted que es dueño de un alma
de destrucción masiva,
tenga misericordia de la mediocridad
y el mal gusto, pero eso sí,
cómase vivos a los fanáticos del poder
y a nuestros pobres rockstars egomaníacos.
Yo, que soy un perro y el rey de los lagartos
emplazo a su autoridad, Mr. Dios, a que se ponga las pilas y
deseándole éxitos en sus funciones, me despido atentamente.
De iPoem (2008)
i - Poem
“…como el sol y la afeitadora eléctrica”
Luis Alberto Spinetta
Apreciemos la gracia y comodidad de
un menú de opción múltiple.
Las apariencias engalanan.
Gire la ruedita con amor
y encontrará el poema de su agrado.
Chatear es un acto de amor simulado.
Un i-poem en cambio
le ofrece al usuario
la ilusión del pensamiento,
el libre albedrío y la creatividad,
trasportándolo a parajes extravagantes y absurdos
plenos de palabrería incoherente
donde la gente se mata por un pan.
Haga de cuenta, la vida real.
Recuerde: si queremos un mundo nuevo
tenemos que acabar con éste.
NATIONAL GEOGRAPHIC
Un elefante telepático
es un antipático ente teleológico,
un espasmódico gordo come-síncopas
un artefacto móvil estrambótico.
Un elefante telepático
núbil, casto, antisistémico
estampa tintas estruendosas
tatúa estatuas, protomártires.
Un elefante telepático
asiste al caos económico
asesta conos en la cúspide
y canoniza necrosados.
Que alguien levante al elefante
que atente altiva al telepático
que atenta avive su fellatio
que tiente el tacto patológico.
Se muere tonto el elefante
sin una punta en la trompita
niño inocente, bruto errante
se va pisando margaritas.
HISTORY CHANNEL
El hombre edifica ciudades
debajo de las palabras,
paracaídas sublinguales
niñas pop angloparlantes.
Ya no hay remedio ni arcoíris
para la lluvia ácida de los desempleados.
La taxidermia es la nueva religión
de los desamparados de la democracia.
El mundo trata cada vez mejor a sus muertos
que salen en documentales
con la dentadura podrida
explicando en sus propios términos
el futuro de la especie.
CHALLENGER
no podemos,
aunque queramos,
descifrar la arquitectura
de un solo de piano
la temperatura del friso
las patologías del beso.
no conseguimos
aunque seduzcamos chicas
y dominemos los motores a combustión
palpar el silencio del diálogo
presentir el instante del sí
emular la penumbra del árbol.
nos ha sido dado el cielo
mas no el vuelo,
el orgasmo y no la vida eterna
el futuro y el olvido
en proporciones iguales.
estas son las cosas que hacen al camino,
los tics, las manías
las bocanadas profundas del aire.
estos pequeños suspiros
suman una cifra ignota
que detiene la cuenta y el aliento
a la hora luminosa del exilio.
cerremos los ojos
ajustemos el reloj del corazón:
la ciudad espera
con sonrisas ray-ban
y nubecitas jorobadas.
yo solo proyecto una sombra inquieta
contra el duro contorno domiciliario
que hoy llamo casa, mesa y mundo.
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